oiseaux de nuit, w/rickon

Si l'un des miens fatigue, on le relaie
Et, si l'un des miens tombe, on le relève
Mais, si l'un des miens part, je m'en remets pas
Même si je crois qu'on part d'ici-bas pour mieux renaître
/ ft @rickon potter

Oiseau de nuit, bien que les crocs aient remplacé les ailes, le regard méthodique de Scylla balaye les pièces du manoir qui se dévoilent une à une à ses yeux. Si la chaleur écrasante d’Août n’apaise pas ses nuits ombragées, elle sait très bien quelles sont les origines de ce sommeil constamment perturbé depuis cette nuit-là. Maudite nuit qui a fait basculer son existence entière dans des eaux tourmentées, naviguant désormais à tâtons sur un Styx capricieux aux vagues dangereuses. Mais s’enfoncer toujours plus loin dans le creux des Enfers lui a appris à ne plus craindre l’obscurité ; silencieuse, la reine de glace se pare d’un châle translucide dévoilant ses clavicules saillantes, et dans sa contemplation nocturne, laisse ses pas la guider sur ces chemins maintes fois empruntés. Bientôt, l’éclat lunaire s’écrase sur sa carapace endolorie et elle s’enfonce aléatoirement dans les allées de leur jardin à la géométrie parfaitement symétrique.

Panthère discrète, son fief s’étend sur des dizaines de mètres et elle longe, contourne, retrace chaque recoin du terrain qui lui appartient. Telle une bête en cage. L’approche de la pleine lune d’ici quelques jours la préoccupe et elle ne peut s’empêcher de faire les cent pas des heures durant, appréhendant chaque craquement d’os, chaque fêlure de vertèbre, chaque déchirement de derme. On dit qu’on s’habitue à tout ; mais pas à ça. Pas à cette douleur. L’idée la fait frissonner ; la nuit, le masque tombe. L’obscurité pour seule témoin de cette faiblesse taboue qui va à l’encontre des principes toujours inculqués. Née pour être une épouse, une mère. Née pour se taire, peut-être. Mais on ne lui a jamais appris à être une meurtrière. Le souvenir de la sauvagerie de la dernière pleine lune lui arrache une larme de colère. Culpabilité qui l’assaille alors que la charogne enflammée de sa victime hante sa mémoire. Elle ne vaut pas mieux que n’importe quel autre monstre.

L’humanité ébranlée, désarmée face à cette bestialité qui sommeille en elle, Scylla ère. Alors, une lumière attire son regard. L’atelier de Rickon, au sous-sol, est animé. Dans un froncement de sourcils, sa trajectoire dévie machinalement vers la planque du fils – elle connait les insomnies et paralysies du sommeil de Rickon, et se doute que l’esprit hyperactif de son petit génie se retrouve encore une fois tourmenté. L’instinct maternel reprend le dessus : elle ne peut s’empêcher de s’inquiéter alors que déjà, la silhouette du benjamin se dessine dans la pénombre. Il semble à l’œuvre. S’adossant contre la porte entre-ouverte, muette, Scylla observe le gamin dans un sourire bienveillant et triste. Comme elle aimerait délivrer son fils, sa pépite, de tous ses démons. Mais se contente d’observer le spectacle, discrète, impuissante. Serrant un peu plus son châle autour de sa taille, elle signale sa présence en s’approchant, pose une main sur l’épaule tremblante de Rickon. « Tu n’arrives toujours pas à dormir, mon oisillon. » Surnom affectif adopté depuis l’entrée de Rickon à Poudlard, fierté dissimulée de le voir intégrer les aigles, à son image. « Sur quoi travailles-tu ? Ta mère est curieuse. » Ultime sourire. Celui-ci même qui disparait aussitôt qu’elle voit les ingrédients posés sur la table de travail de Rickon. Elle reconnait l’herbe dépecée qui traine à côté d’un chaudron. De la Tue-Loup. Est-ce que Rick… Ne voulant pas aller plus loin des ses hypothèses, elle reconcentre son attention sur Rickon en feignant l’impassibilité.
 

« Je sais maman... » La respiration de Scylla se coupe, les craintes devenant réalité, les inquiétudes lui serrant le cœur. Son garçon, son petit garçon, son oisillon, a vu le monstre qu'elle est, qu'elle est devenue, qu'elle sera à jamais. Face à une réalité à laquelle elle voudrait échapper, ses yeux s’écarquillent, elle marque une pause, fait un pas en arrière. Difficile de masquer ses émotions dans un pareil moment, comme on le lui a toujours appris. Car il s'agit de son garçon. Elle aurait tant aimé le tenir éloigné de tout ça. Comme une manière de fuir elle-même sa terrible vérité. Rickon continue, parle de la potion sur laquelle il travaille. Toujours sous le coup de la surprise, Scylla ose à peine poser le regard sur le plan de travail. Le chaudron à leurs côtés scintille d'un éclat terne et décevant. Les nombreuses tiges dépouillées jonchant le bois témoignent des échecs que le petit expérimentateur a connu. Alors que le fils vient entourer ses bras autour du corps chétif de la mère, Scylla se sent défaillir. Il n'est plus question d'elle, de Faust, de deux adultes qui affronteraient la malédiction ensemble. La Lune les a maudits. Tous. Et elle ne peut s'y résoudre.

Alors que sa main tremblante vient épouser les courbes de l'aigle, le regard se perd au loin, pensive. Que leur réserve l'avenir ? Un instant, la peur l'envahit. Entièrement, terriblement. Déluge d'émotion qui lui emplit le regard d'un voile ténébreux. Pour peut-être la première fois depuis ce qui lui semble un lointain cauchemar, elle sent que sa vie, leur vie, ne sera plus jamais la même. Si longtemps qu'elle se voile dans la face. Dans une larme discrète qu'elle efface d'un revers de main, la culpabilité brise quelque chose qu'elle pensait incassable en elle. « Rickon... » Dans un murmure, elle serre un peu plus son fils contre elle. L'égoïste envie que le temps s'arrête, qu'ils s'échappent, fuient cette réalité ternie. L'égoïste besoin que tout redevienne normal, qu'on la rassure, sur sa condition, sur ses privilèges, sur son confort, sa sécurité et celle de ses enfants. Comme un coup du destin qui la rattrape, la punit de cet égocentrisme jamais avoué, honteux, tabou. Est-il réellement criminel de vouloir son bonheur, uniquement et purement, et celui des siens ? Il semblerait que tout, dans la vie, a un prix. Et celui-ci est bien trop lourd pour elle.

« Je ne voulais pas que vous l'appreniez, toi et ton frère. » Déclare-t-elle alors que Rickon se détourne d'elle, un râle s'extirpant du coin de ses lèvres. Elle ne veut pas qu'il s'inquiète. Pas qu'il se mette en danger pour elle, pas qu'il se mette la pression pour elle. Elle veut être sa mère, simplement sa mère, douce et attentive, réconfortante et fière, comme elle l'a toujours été. Elle ne veut pas que leur relation change, que la Lune les menace. La morsure semble soudain brûlante, dans le creux de son flan. Douleur psychologique qu'elle masque en posant le regard sur Rickon. « Je suis et je serais toujours ta mère, mon oisillon. Tu n'as pas besoin de faire ça. Ton père et moi trouverons une solution. » Elle connait les rapports du garçon avec son père, mais par cette phrase, elle veut faire comprendre à Rickon qu'ils sont unis dans cette histoire. Que Faust est là, lui aussi. Quoiqu'il puisse en dire.

Sans vraiment réfléchir, son regard se détourne naturellement vers les ingrédients devant eux. Curiosité qui la rattrape, malgré la gravité du moment, son esprit vif détaille par réflexe chaque élément choisi par Rickon. Potion mystère, recette inaccessible qui fait tordre les méninges de tous les meilleurs potionnistes ; Scylla a évidement eu vent de l'obscurité autour de cet antidote miracle. Et elle voit, dans le regard de Rickon, qu'il attend quelque chose d'elle. Une idée, une illumination, un miracle. Résignée, désolée, elle reste muette un instant. « Je ne suis pas sûre de pouvoir t'aider... » Honte. Honte dans sa voix qui se brise, honte qui lui martyrise l'esprit. Elle a honte de son incompétence, honte d'avoir besoin d'aide, honte de ne pas savoir, elle qui a toujours su. « Ce n'est pas ta faute, Rickon. Tu n'as pas à t'en vouloir, personne n'a jamais réussi... » Murmure-t-elle en tentant de rassurer son fils, elle-même à peine convaincue.

@Rickon Potter