Invictus (Persephone) - TW

Laissée derrière elle, la chambre.
Les quatre murs n’avaient jamais été siens, pas plus que le lit devant constamment être refait ou la coiffeuse en face de laquelle elle se préparait chaque matin. Ni son chez-soi, ni son foyer ; pas même un endroit où elle avait pu se retrancher lorsque le monde refusait de s’arrêter de tourner. Pourtant, les fleurs. Sous l’oreiller, sur la commode, sur la coiffeuse, des pétales et des bribes de rêves oubliés.
Des fleurs et des semaines, le regard vissé sur la tapisserie délavée. Petit à petit, le plafond semblait plus haut, les couleurs plus éclatantes. Petit à petit, la lucarne avait commencé à apporter autant de lumière qu’une baie vitrée. Les yeux fermés, les huit mètres carrés devenaient même jardin à perte de vue. Les corps qui la visitaient se paraient d’or, et même elle se redessinait sous les traits d’une autre.
La née-moldue avait fait de son mieux pour plier la réalité à sa guise, prétendant ne plus apercevoir la crasse ou y sentir le désespoir. Plus de larmes plus de cris plus de râles plus un son. Parfois, d’autres filles à ses côtés, les mains légères s’étant servies dans les réserves d’un bar oublié, les rires et les murmures, les danses que personne n’était là pour payer.
De temps en temps, l’impression d’avoir gagné son combat contre le réel — menteuse finalement maîtresse de vérité.
Mais aujourd’hui, et les jours suivants, la chambre laissée derrière. Avec elle, les illusions bâties comme un château de cartes ; avec elle, les derniers pans de liberté. Les lèvres pincées et le menton droit, elle se remémore les dernières missives échangées avec Albus, le choix qu’elle avait pris. Juste plutôt que pragmatique, idéaliste plutôt qu’individualiste, pour la première fois depuis ses seize ans. Loyale Persephone, jusqu’à se perdre pour la cause d’un être cher, de la voix honorant la mère ingrate au sacrifice au nom d’un homme qui se mêlait aux puissants lorsqu’elle ne serait jamais rien d’autre que plèbe.
Idiote.

“Bienvenue, Miss Wardwell,” l’accueille une voix fluette après que la porte de l’appartement se soit ouverte. Ses yeux se baissent pour rencontrer ceux d’un elfe de maison au regard curieux mais dénué de toute hostilité, et le noeud dans son estomac se détend un peu. Ses lèvres s’étirent automatiquement en un sourire, réflexe poli plus que réelle cordialité, tandis qu’elle lui offre un hochement de tête. Le silence est prudent, l’oeil inquisiteur quand elle pénètre dans les lieux, une main serrée autour de la poignée de la valise contenant ses maigres biens. Quelques étoffes, une fleur fanée, un livre à peine commencé. Rien qui n’ait plus de sens ; possessions perdues, déjà, lorsqu’elle avait fui son appartement et atterri au Fol’Opium. À quoi bon ramener ce qu’elle avait depuis réussi à rassembler ? Ce n’était plus à elle.
L’elfe, peut-être lui a-t-il dit son nom, lui demande de rester à sa place le temps qu’il aille prévenir Maître Amos. Elle acquiesce, laisse tomber la mallette et avance de quelques pas dans le hall d’entrée. Du bout de l’index, elle trace une ligne invisible sur l’un des murs, et sursaute presque quand le serviteur de Gaunt réapparait déjà, empressé à présent. “Le Maître est prêt à vous recevoir.” Cette fois-ci, plus de titre à la fin de sa phrase, mais il lui fait savoir qu’il s’occupe de ses affaires avant de la pousser à avancer.
Le décor change alors, lui offrant d’abord à voir un salon aux teintes chaleureuses et aux meubles soigneusement choisis. L’idée que le propriétaire ait de si bons goûts lui donne vaguement l’envie de rire, avant que ses prunelles ne trouvent celles d’un homme qui lui est étranger. Son attitude lui rappelle celles de tous ceux qui ont un jour vidé leurs poches pour partager sa couche et elle lui offre l’un de ses innombrables sourires légers, catin bien éduquée. “Ah, te voilà.” L’attention reportée sur son propre maître (peut-être aura-t-elle d’autres points communs avec l’elfe, qui sait), son expression ne tremble pas, malgré les souvenirs que son visage réveille en elle : prête, préparée en tout cas, au pire. Peu surprise par son accueil — un petit thé ? —, elle n’en est pas moins hors de son élément. Or, s’il y a quelque chose qu’elle déteste plus que toute autre chose, c’est bien d’être jetée dans l’inconnu. Sans filet, sans sortie, sans même une seule idée de stratégie adéquate. Du temps pour apprivoiser, pour calculer ; du temps qu’il ne lui a bien sûr pas offert. Le sourire bien en place, elle avance et s’exécute donc lorsqu’il ordonne et ses doigts s’emparent presque aussitôt de la pilule nichée dans sa paume, réprimant un frisson quand sa peau frôle celle de l’autre. Qu’est-ce que c’est ? On étouffe la question inutile alors qu’il rappelle à l’ordre. “Allez, avale.” Le noeud qu’elle avait oublié semble renverser ses tripes dans sa précipitation à se resserrer. Le regard qui lui fait face est froid, et elle n’a toujours pas décroché un seul mot.
Pour dire quoi ?
“Ce serait plus facile avec quelque chose à boire,” trouve-t-elle quand même à lancer, un rire court et idiot venant ponctuer la réflexion. Sans trop savoir pourquoi. L’excuse est stupide, et ne sert réellement qu’à gagner une ou deux secondes, tout au plus. Sans doute s’agit-il davantage de s’ancrer dans le décor, de se rappeler qu’elle est là. D’exister, un peu. Et sans attendre qu’on lui en donne la permission, c’est vers l’étranger tout juste assis qu’elle se dirige, parce qu’inconnu mais familier : de lui, elle sait à quoi s’attendre. Sait ce qu’il souhaite lorsqu’il la dévisage et commente de ses inflexions crasses, surtout. Amos, lui, reste une énigme à part entière.
Se penchant pour s’emparer du verre posé devant lui, elle ingurgite sans plus attendre la pilule avec une gorgée de Whisky Pur Feu. Une, deux secondes à anticiper un effet quelconque. Rien. Toujours positionnée non loin de ce qu’elle suppose finalement être un client, c’est pourtant à Gaunt qu’elle adresse une oeillade curieuse. “Comment saurez-vous si cela fonctionne ?” Comment le saurai-je ? Ce n’est pas la première fois que des substances illicites se mêlaient à son sang, mais aucun des effets habituels ne semble aujourd’hui se manifester.
Peut-être cela n’a-t-il pas marché ?

L’échec de son garde aurait tendance à l’amuser, mais elle sait aussi très bien que ça pourrait rapidement tourner en sa défaveur. S’il lui avait dit au préalable, peut-être aurait-elle pu faire… Quelque chose. Semblant. Un autre rôle à endosser, pourquoi pas ? Mais voilà l’actrice sans script, obligée d’improviser au premier jour de son nouveau tournage.
Et si cela ne fonctionne pas, que feraient-ils donc d’elle ?

Réussite : les effets de la drogue commencent à apparaître
Echec : toujours rien

“On le devinera bien assez tôt. Euphorie et somnolence dans le meilleur des cas. Délires de persécution, pouls qui s’emballe, sueurs froides ou crise cardiaque dans le pire des cas.” Charmant. Plus charmant encore, le souffle de l’étranger à son oreille, lui assurant qu’il lui ferait passer un bon moment pour ses derniers instants, si le destin en avait décidé ainsi. Pour accompagner sa suggestion, et comme si elle n’avait pas très bien compris ce qu’il voulait dire par là, la paume bien trop téméraire remonte de plusieurs centimètres sur sa cuisse. Puisqu’il n’y a rien de pire qu’un homme à l’orgueil blessé lorsqu’on se trouve en position de faiblesse, elle rit et s’agite, gênée plutôt que dégoûtée. Soumise plutôt que morte. Elle remue sur son siège, croise les jambes, délogeant par la même occasion l’intrus sans devoir le toucher. Ce faisant, la née-moldue ne lui accorde aucun regard : on ne nourrit pas les chiens errants à moins de vouloir finir soi-même en dessert. Le rituel est acquis depuis ses premières semaines au Fol’Opium, permettant de retarder au maximum le moment où son corps lui serait encore une fois volé ; les soirs particulièrement chanceux, le manège suffisait même à éloigner les moins persistants.
L’explication donnée et les effets attendus avec autant d’impatience que d’appréhension, les secondes s’écoulent lentement, rythmées par les paroles de son compagnon. Qu’elle n’écoute pas, si ce n’est pour retenir quelques informations disséminées entre les fanfaronnades et la cour qu’il peine à rendre convaincante. Atticus Dewet, propriétaire de quelque commerce dont la fonction doit sans doute être aussi intéressante que l’homme en question, d’une trentaine d’années, confortable (puissant et donc abject). Minaudant, elle tient néanmoins la conversation comme il se doit : en riant aux bons moments. S’il n’est probablement ni aussi désagréable à regarder ni aussi lent qu’elle se le représente, chaque minute lui paraît durer plusieurs heures. Toujours rien. Coulant un regard vers Amos tandis qu’elle s’empare une nouvelle fois du verre de l’invité — un sourire et la silhouette qui frôle la sienne comme récompense —, elle observe le bourreau jeter un énième coup d’oeil à sa montre. Cherche de l’agacement sur ses traits de marbre, un soupçon d’irritation, quelque chose qui rende son propre calvaire plus supportable. Quand elle ne trouve rien de probant, elle termine le Whisky qui était déjà bien entamé d’une traite, juste avant qu’il ne se lève d’un soupir et confirme ce qu’elle savait déjà. Puis disparaisse dans le couloir. “Et ne baisez pas sur mon canapé. Forniquer sur du cuir n’est jamais agréable en été.” Sa réflexion lui vaut un rire de la part d’Atticus, qui semble visiblement passer une très bonne journée.
Quant à elle, on ne l’a clairement pas assez abreuvée pour qu’elle puisse se retenir de rouler des yeux. Se détachant à son tour de son siège, les yeux attirés par la petite table de chevet où est posée quelques bouteilles, elle est retenue par la poigne de l’homme. “Ne t’enfuis pas si vite, voyons. J’étais déçu que cela ne fonctionne pas, mais maintenant que nous sommes seuls, pourquoi ne pas en profiter pour apprendre à se connaître ?” Et de lui caresser la paume de son pouce, à croire que c’est sa main qu’il désire et non son corps.
Si les  romantiques sont facilement manipulables, plus aisément encore fatigués par leurs propres exploits, Persephone leur préfère, hypocrite, ceux qui ne s’embarrassent pas de faux-semblants. Atticus comme Amos la méprisent, et la seule différence réside dans le fait que l’un pense pouvoir le lui cacher le temps de lui écarter les cuisses. Profitant du regard qu’il glisse sur elle et avant qu’il ne puisse l’attirer à lui, elle se défait de son emprise et s’écarte prestement d’un rire. Penchant la tête sur le côté, elle hausse un sourcil confus. “Vous avez entendu Monsieur Gaunt,” chantonne-t-elle presque “il ne souhaite pas voir son canapé souillé.” La façade en face d’elle commence à tomber en lambeaux : comme prévu, la galanterie s’efface pour laisser place à l’animal. Toujours un paon, actuellement, bientôt un loup toutefois. “Fort heureusement, le salon est grand.” Premier trait d’esprit de la part de celui qui en paraissait pourtant incapable, et sa bouche frémit, sincère dans son las amusement. “Et tout à fait charmant.” Elle s’éloigne, lui tourne le dos pour enfin rejoindre son objectif. Derrière elle, Dewet chante encore ses louanges, comme toi bla bla bla, et elle entend le fauteuil couiner lorsqu’il se lève à son tour. Ses doigts s’emparent du Whisky Pur Feu, ses pieds pivotent pour lui faire à nouveau face. À la vue de son expression lubrique, elle retient à grande peine une grimace de dégoût, lui adressant à la place une moue désolée. “Bien que je serais” absolument ennuyée “heureuse d’accéder à votre requête, je ne voudrais pas que vous vous attiriez les foudres de mon…” Le nez se fronce quelque peu quand elle crache le dernier mot : “Maître. Tout comme je ne pourrais décemment pas accepter vos avances sans avoir reçu sa bénédiction.” La logique, lui semble-t-il, est acceptable. Ce n’est cependant pas sur cette dernière qu’elle mise, puisque l'arrogante s'entête à douter des capacités intellectuelles de son adversaire, mais sur la disposition d’Amos à intimider tous ceux qu’il rencontre. “Je peux néanmoins vous proposer un autre verre pour vous faire patienter pendant que je vais vérifier que tout se passe bien pour Monsieur,” ajoute-t-elle rapidement en se glissant encore une fois hors de portée. Mêlant le geste à la parole, elle verse le liquide dans son contenant, qu'elle laisse sur la table pour éviter de devoir s'approcher de la bête. Qu'il s'étouffe avec.

Quelques secondes plus tard, elle est hors du salon à son tour, d'un pas presque aussi leste que celui de leur hôte. Mais elle n'a aucune idée d'où le bureau du Gaunt pourrait bien se trouver, et son assurance feinte vole en éclats sitôt le traquenard laissé derrière elle. Était-elle censée lui céder ? Le divertir jusqu'à son retour ? Le pari était risqué, mais il est à présent trop tard pour faire marche arrière. Inspirant profondément, elle s'accorde de trop courts instants de répit avant de s'avancer dans le couloir à la recherche du bourreau. Sans doute serait-il plus facile d'appeler directement l'elfe, mais elle n'est pas certaine qu'il apparaisse pour elle. Se décidant à pousser une porte par elle-même, elle distingue aussitôt derrière cette dernière la silhouette d'Amos. Bonne pioche. “Excusez-moi de vous déranger. Suis-je censée congédier Monsieur Dewet ?” s'enquiert-elle depuis l'entrée, la voix prudemment légère. Il ne sert à rien de l'informer du jeu du chat et de la souris qui s'est tenu dans l'autre pièce. Qu'il tire les conclusions qu'il souhaite, et peut-être s'en sortira-t-elle pour aujourd'hui. Son regard s'égare sur la cheminée, sur le chaudron y étant en train de chauffer. L'espoir s'effrite. “Ou allons-nous retenter l'expérience ?” La curiosité, elle, n'est pas feinte : la soif de savoir ne l'a jamais quittée depuis Poudlard, et elle ne peut nier la fascination qu'elle a envers le processus de création. Elle se garde toutefois de se montrer trop enthousiaste, et ne pose pas d'autres questions.

La scène qui se joue sous ses yeux est des plus étranges : un jeune homme et un serpent, les mots sifflant sans qu’elle n’en comprenne la signification. Elle avait bien sûr entendu parler de ce qu’on appelait les fourchelangues ; quant aux Gaunt, il était impossible de ne pas avoir entendu les rumeurs courant à leur propos dans l’enceinte même de l’école de magie. Le savoir, toutefois, n’avait rien de comparable avec le fait d’y assister directement. La curiosité piquée, elle écoute et observe le manège depuis l’entrée. “On ne t’a jamais appris à frapper avant d’entrer ?” La née-moldue essuie la remarque acerbe sans ciller, prenant l’absence de rebuffade pour une invitation et avançant donc de quelques pas prudents dans l’antre. Son regard passe encore une fois de la bête à son maître, tout autant intriguée par la relation qui semble les lier que par l’aura presque affectueuse que dégage Amos. Qu’elle aurait cru, jusqu’ici, incapable de tels médiocres sentiments. Ne sait que penser d’une telle révélation : il est toujours plus aisé de dépouiller complètement les monstres de leur humanité.

Arrachée à sa contemplation par la chaleur émise par la cheminée, Persephone commence à regretter le choix de sa garde-robe du jour. Du bout des doigts, elle tire sur les manches de sa chemise, tentant vainement de les remonter d’un ou deux centimètres. “Il faudra attendre au moins deux heures avant d’essayer à nouveau.” Deux heures de répit, s’il ne la renvoyait pas dans les griffes de son grossier invité. Elle hoche la tête, comme s’il s’était vraiment adressé à elle alors même qu’il ne lui avait pas encore jeté un seul regard. “Tu as réussi à te défaire des sales pattes de Mister Boring ?” Le surnom lui va comme un gant, songe-t-elle non sans malice. “Bravo. Il me semble que tu sois bien la seule à avoir réussi l’exercice.” Moue dubitative en réponse à l’inattendu compliment. “Monsieur Dewet est persistant, mais peu dégourdi,” souffle-t-elle simplement de sa voix chantante mais au volume étouffé. Elle n’a ni besoin de son approbation, ni envie de l’en remercier, se satisfait toutefois de ne pas avoir à subir de remontrances. Quant à celles qui n’avaient pas réussi à lui échapper, et bien, tant pis pour elles.
Amos appelle une nouvelle fois l’elfe de maison, qui se précipite avec toujours plus de révérence. La créature ne semble cependant pas tout à fait à l’aise avec les instructions de son maître, et le fait savoir d’une question avant d’être rabroué. Les paumes jointes devant elle, l’ancienne Serpentard savoure pour sa part sa minuscule victoire, une lueur satisfaite dans ses prunelles claires. Qui croisent le regard de son vis-à-vis, se heurtent à l’étincelle joueuse qu’elle y lit. “Il sent un peu comme les vieux médicaments, pas vrai ?” Un sourcil qui se hausse. “Atticus. J’ignore si c’est parce qu’il en consomme lui-même, ou s’il se tape des vieilles dames.” L’expression gardée relativement neutre vacille, l’oeil s’animant légèrement. Si elle répugne à s’amuser de la verve de l’homme qui l’a torturée, elle n’a jamais été capable de résister aux railleries crasses. Un rire mélodieux la trahit. En face de quelqu’un d’autre, sans doute aurait-elle renchéri, milles et unes remarques proférées d’un ton léger. Face à quelqu’un d’autre, bien sûr, elle n’aurait pas eu peur de laisser échapper le mot de trop. Jusqu’à ce qu’elle apprenne à distinguer les différentes humeurs du Gaunt, elle se tiendrait à carreaux. Comme pour approuver ses propres résolutions, ce dernier change de sujet sans avertissement, la dirigeant vers une pousse de mandragore. Et, pour la première fois depuis longtemps, Persephone sourit avec sincérité. Le visage lumineux, les yeux brillants, elle se dirige vers le plan de travail d’un pas leste. Dans une autre vie, peut-être serait-elle devenue botaniste comme prévu. Sans le décès de sa mère, sans l’arrivée de Grindelwald, sans ses chaînes. Dans une autre vie, peut-être. En attendant, c’est déjà ça.

Ne souhaitant néanmoins pas montrer à quel point la tâche l’enthousiasme, par crainte qu’il ne change d’avis ou par simple esprit de contradiction, elle ravale bien rapidement la reconnaissance ridicule qui se peignait peu à peu sur ses traits. “Voyons si tu t'en sors. Que tu me serves au moins à quelque chose.” L’insulte est acceptée avec grâce, malgré la piqûre à l’ego, bien trop heureuse de s’en être sortie avec autant de succès. Glissant une main dans les poches de sa jupe, elle en tire quelques épingles à cheveux, qu’elle utilise pour créer un rapide chignon de fortune. La nuque et le visage ainsi dégagés, la chaleur est déjà plus supportable, et elle peut se concentrer sans être distraite par des mèches rebelles. L’élève a toujours été studieuse, compétitrice pugnace s’enorgueillissant volontiers de coiffer au poteau les puissants.
Se saisissant de la mandragore déjà sans vie, ses gestes, si aujourd’hui lointains, restent ainsi suffisamment familiers pour être assurés. En sourdine, la voix d’Atticus, sans doute outré d’être ainsi congédié, la satisfait davantage tandis qu’elle taille les racines avec application. Rassemblant ensuite les cubes, elle jette un coup d’oeil aux papiers éparpillés sur le bureau. “Avez-vous isolé la raison de l’échec de votre première tentative ?” La question lui échappe avant qu’elle ait pu la retenir, et ses lèvres se pincent. Prise par son propre entrain, elle en oublie où elle se trouve, bien trop à l’aise dans la maison du diable. L’idée d’irriter Amos Gaunt donne lieu à des scénarios tout aussi déplaisants les uns que les autres, qu’elle fait de son mieux pour ignorer en saisissant un récipient capable de recueillir le jus. “Si la mandragore est utilisée pour ses propriétés hallucinogènes,” poursuit-elle en puisant dans ses connaissances et malgré la précédente remontrance toute personnelle, “quels sont les autres ingrédients ?” Quitte à le froisser, autant tenter de s’informer sur ce qu’il lui fera sans aucun doute consommer sitôt préparé. Les mains enserrent les feuilles avec diligence, d’où s’échappe avec moult efforts un liquide verdâtre.
Ses taches complétées, une mèche s'étant au passage échappée de sa coiffure vacillante, elle agite ses doigts pour réveiller les articulations engourdies, et cherche du regard un chiffon pour se nettoyer. Qu'elle ne trouve pas. Sa bouche tordue dans une grimace, elle finit par glisser ses paumes sur le pan de sa jupe, rechignant dans un élan d'orgueil stupide à lui demander de l'aide. Et, comme l'élève qu'elle semble être redevenue, elle lui adresse une œillade pour jauger de son appréciation du travail accompli.

@amos gaunt

Dans le cadre du travail, Gaunt se transforme. Le front froissé dans un pli de concentration, les gestes précis et l’arrogance qui lui est propre presque dissipée, on aurait du mal à reconnaître le bourreau qu’elle avait retrouvé au Ministère, ou même le gentleman opportuniste qu’elle avait côtoyé au Fol’Opium. Prudente et ayant perdu ses illusions depuis longtemps, la jeune femme, si intriguée, n’oublie ni le monstre qu’elle a pu voir à l’oeuvre, ni sa propre place. Alors les questions enthousiastes sont tempérées, les épaules tendues, l’excuse prête à être susurrée d’une voix mielleuse, je ne sais pas je ne sais rien. Nul besoin toutefois : il lui répond sans hésitation ni soupçon de paternalisme déplacé. Mieux que certains de ses camarades de classe, dix ans plus tôt. Loin de s’en plaindre, elle écoute avec sérieux, toute trace de ses minauderies à elle effacées aussi, et ne s’émeut même pas du commentaire qu’il glisse à son encontre. Elle ne peut après tout pas nier la chance qui semble l’avoir accompagnée depuis qu’elle a posé le pied dans l’appartement, tout en étant assez lucide pour savoir que ce n’est pas voué à durer. Habituée à religieusement récolter les miettes qu’on lui lance pour tenter d’en faire de véritables chef-d’oeuvres gastronomiques, Persephone a appris à se contenter de peu. De ça non plus, elle ne s’émeut donc pas.  
Son propre travail terminé, elle se permet d’approcher d’un pas en direction du potionniste. Son regard suit le trajet de la fiole, avant de s’égarer une nouvelle fois vers le serpent dont a soigneusement été extrait le venin. Elle se demande brièvement si les potions de somnolence qui circulaient de main en main au bordel en étaient dotées, et a presque le temps d’ouvrir la bouche pour lui poser la question, quand l’invité déjà et heureusement oublié réapparaît. Dans sa voix et sa stature, l’outrage d’avoir été mis de côté. Qui aurait pu, en d’autres circonstances, diablement l’amuser, si elle ne se savait pas proie et une nouvelle fois sans issue de secours. Laisse se resserre autour du cou et avec elle le langage corporel se modifie. Les épaules qu’elle avait droites rentrent, le menton perd de sa superbe, les bras redeviennent ballants, c’est tout juste si elle ne perd pas quelques centimètres de hauteur dans sa précipitation à se rendre insignifiante.

Comme elle l’avait prédit avant de le quitter, le paon s’est à son tour effacé pour laisser la place au loup. Les crocs apparents, le visage tordu par sa frustration et les paroles grossières, Atticus Dewett a finalement perdu son seul atout : sous l’effet de la colère, ses traits auparavant relativement harmonieux ont révélé toute son ignominie. Non loin d’elle, le serpent se dresse, sans nul doute désireux de protéger son maître de toute attaque. En plein milieu du désastre en train de se créer, elle arrive à s’interroger sur les loyautés que l’homme arrive apparemment à cultiver. Puis, douloureusement consciente de son propre manque d’appuis, elle se prend même à l’envier viscéralement. À espérer ensuite que l’importun avance d’un pas de trop, fasse un geste brusque en direction d’Amos. Quelque chose. Mais bien sûr c’est elle qu’il pointe de son doigt, vers elle qu’il éructe son caprice d’enfant roi. Elle rencontre son regard avec toute l’indifférence qu’elle peut rassembler pour dissimuler son dégoût et sa rage. “Tu pourrais me l’abimer.” Un soupçon de surprise se peint sur ses traits délicats, incapable, encore une fois, de décerner ses intentions. Agacée, aussi, d’être face à quelqu’un qu’elle ne peut décrypter. “J’en aurai pas pour longtemps.” La bouche frémit, la gorge ravale un rire méprisant. Atticus, pour sa part, n’avait toujours rien de surprenant. S’apprêtant déjà à devoir hocher la tête et sourire en lui saisissant la main comme elle l’a fait des dizaines de fois auparavant, la jeune femme tressaille en entendant Gaunt. “Demandons, pour une fois, son avis à la donzelle ?” Les regards se braquant soudainement sur elle, elle fait de son mieux pour effacer toute trace de son choc initial, mais peine à comprendre ce qu’il attend d’elle. Vu l’amusement qu’il ne masque pas, peut-être cherche-t-il simplement à la voir essayer de passer entre les mailles du filet tout en ayant déjà pris sa décision ; il ne peut évidemment pas être réellement curieux d’entendre son opinion. Malgré la probabilité d’échec, sa nature profonde l’empêche d’abandonner, éternelle lutte contre les liens qui l’entravent. “Puisque vous me le permettez…” Les mots s’agitent au creux de ses pensées, biche affolée cherchant une issue par laquelle s’échapper. “Votre insistance à mon égard, bien que flatteuse, me surprend,” et elle soulève ses mains toujours souillées par le jus de mandragore, “il m’aurait paru évident que vous puissiez trouver n’importe quelle autre femme, de surcroit bien plus convenable,” remet en place une mèche ayant échappé à son chignon, s’interrompt. D’un sourire, elle l’inspecte, avant de lui adresser une moue désolée. “Ou seriez-vous tellement en manque d’alternatives ?” La réaction, attendue, est aussi furieuse qu'immédiate. “Comment oses-tu t’adresser à moi de la sorte, catin ?” Le doigt vengeur se lève à nouveau tandis qu'il avance d'un pas en sa direction. La catin en question recule d’un pas, moitié pour s’éloigner d’un possible coup, moitié pour tenter de se retrancher à l’intérieur de l’antre qu’il ne semblait pas encore osé profaner. Ses grands yeux écarquillés, elle secoue la tête avec hâte, défaisant davantage son chignon. “Vous m’en voyez confuse, je ne voulais pas vous insulter mais simplement souligner le fait que vous aviez sans nul doute de meilleures possibilités.” Vu votre statut, votre beauté, votre grâce et votre vivacité d’esprit. Elle pourrait presque embrasser le sol, mais c’est vers Amos qu’elle se tourne, n’attendant pas que l’invité réponde pour poursuivre de manière précipitée. “Je trouve d’ailleurs dommage, Monsieur Gaunt, que votre client semble avoir des difficultés à apprécier les efforts mis dans la confection d’un produit créé pour lui et s’intéresse davantage à une putain de mon rang.” Le pari, plus que risqué, est certainement voué à l’échec : Atticus Dewett n’est pas le seul loup dans cette pièce.

@amos gaunt