(nicolas) run

I
Wish
It
Wasn’t  
So
Damn

Les fondateurs de l’Ordre quittent Gringotts le coeur lourd. S'il n’en a aucune envie, Albus glisse sa main dans celle de Nicolas. L’un contre l’autre, ils transplanent jusqu’à son appartement londonien. Parvenus à la bâtisse, Dumbledore est aveuglé un instant. La capitale sorcière baigne d’une lumière ardente. L’Inde et ses couleurs lui reviennent en tête. Rencontre gravée à même la rétine bientôt vide. La chaleur de l’astre déclinant réchauffe leur chair et intime au gallois un sourire amer. Il ferme brièvement les paupières et approche son visage de celui de l’alchimiste. Irrémédiablement attiré par l’autre, il plonge l’ambre de ses yeux dans son regard magnétique. En cet instant il n’est plus Albus Dumbledore, le Grand. Le manipulateur. Il est juste Albus, l’homme qui s’est épris de Nicolas. Plus encore que tenir le titre de sorcier le plus respecté du millénaire, Flamel est celui qui aura su embraser des sentiments qu’il pensait morts et enterrés depuis plus de six années. Dans l’intimité de la garçonnière, il appose un baiser sur ses lèvres. Lentement, des larmes serpentent sur ses joues pâles, et viennent mourir entre leurs lippes. Gardant le silence, il redoute encore l’au revoir qui se prépare. Posant doucement son front contre le sien, son souffle chaud caresse le visage de l'être aimé. Le myocarde a été déchiré depuis que la décision a été prise. Les non dits s’accumulent entre eux, alourdissant l'atmosphère environnante, épaisse comme une dalle. Plus encore que la peine d’avoir perdu sa magie, noyer sa mémoire lui fend l'âme. Il se sait sur le point d’oublier la faction érigée ensemble avec Minerva, puis une passion qui aura mis plus de trois années à voir le jour. “Nicolas.” Murmure-t-il, une tendresse infinie dans la voix. Il l'a déjà remercié plus que de raison pour les sacrifices qu'il a faits pour l'Ordre. Cet entretien est à propose d'autre chose. A propos d'eux. “Ici. Maintenant. Je t’aime.” Ces trois derniers mots sont énoncés dans la langue de l’autre. Un effort linguistique qu’il ne réserve qu'à ceux venus d’ailleurs, et qui lui sont véritablement chers. Essuyant les pleurs de sa paume, le sans magie profite du moment intime pour poursuivre son aveu : “Ton nom est écrit en lettres d’or dans mon coeur. Lorsque je ne m’en souviendrai plus, mon amour, je veux que tu saches que je t'appartiens.” Il veut prendre le temps de dire ce qui compte avant de sombrer dans l'oubli. “Quand le moment viendra, je boirai l’elixir avec toi.” Promesse interdite. Il marque une pause et un rictus léger s'échappe de ses labres.

Hard
To
Leave
You

N’osant rien ajouter d’autre, il retire sa cape noir de jais à la hâte, et entraîne l’autre dans la chambre à coucher. Illusion de s'apprêter à partager des ébats comme ils l’ont fait des centaines de fois auparavant et comme, il l'espère, ils le feront encore. Déshabillant l’ambassadeur à la main - un fait rare pour lui habitué à la baguette -, l’oeil s’attarde sur le corps antique, l’admirant comme la toute première fois. L’immortel est une oeuvre d'art qu'il s'empresse de couvrir de ses mains. De ses bras. Il le pousse sur la couche froide et ils succombent à l'autre.

Please
Keep
Me
Coming
For
You

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