interrogatoire — groupe 08. drusilla potter + atlas flamel + abelforth dumbledore

Mascarade.
Une autre, sans fleurs, sans politesse.
Pourboire du gibet, flambeau des hérétiques.
Un trismus dans l'abîme, un hoquet sur le sable noir de l'inhospitalier templet.
Que fait-elle ici, tel un glaviot d'Or sur la moelle des pharisiens?  Autour d'elle, le pluriel des frimousses, la chaudière des questions. Poumon urbain brassé par milliers, partition d'obsèques aux notes humaines. En leur giron, l'Orchestre souffle pourritures, draine nuance, rafle les utopies de son intraveineuse ambition. Les couleurs de Grindewald. Les gris prédominent, l'oriflamme des cendres rugit. Drusilla frissonne. Sous ses sobres fripes, le tambour des cuisances, la glaire jusqu'au palais.  

Un bureau.
Un nom.
Une pièce.
Une flasque.

Une flasque?

Le calice débusqué dessous guenilles et l'ambre qui roule bien impudique dans le gosier de lassitude. Elle renifle la mouscaille et l'avenir destitué d'encoignures. Bourbon! Mon tendre, mon tison, roule à foison, souille comme un cochon la raideur et l'ennui, fais-toi glouton de mes fraudes à venir.

Coincée dans une chaise et dans le coulis des secondes, picorant la poussière pour duper l'impatience, elle réajuste chemisier grenat, défroisse cotte brunâtre et lorgne sans curiosité le chiffon noircit de patronymes.

Atlas Flamel.
Abelforth Dumbledore.

(?!!#)

Crache pétrole.
Glouglou de bile.

"Sainte Burnes !"

Peste soit cette couillonnade! Fascinant, effrayant, le ballet d'une société ruée dans la coupe d'un blanc-bec à peine déchaumé de la puberté. Dans la cohue des blasphèmes, une intrusion, deux. Les Aimables sur le banc des accusés. Le filleul et le tavernier. En face, la marraine, l'alcoolique camaro. A l'horizon des familiers, madone s'épingle d'un rictus sur le brouillon d'une feuille tavelée d'éthanol.

"Fillo'. Belette. Posez vos fesses et réglons ça fissa. Ce carrelage de mauvais goût me file de l'urticaire"

Grogne des surnoms.
Elle aurait préféré des anonymes, des inconnus.
Tendresse scalpe la cuirasse, dame l'impartiale.
Sous la cime des Aigles, le turbin se cacarde besogneux.


@atlas flamel
@abelforth dumbledore


 

Atlas cache à peine sa surprise en entrant dans la salle d'interrogatoire. Deux chaises d'un côté, une de l'autre sur laquelle a pris place sa marraine avec l'air de quelqu'un qui est là pour une bonne raison. Sa marraine, @Drusilla Potter ô combien plus douce que son mari. Sa marraine, qui l'a tenu dans ses bras quand il était une entité braillarde de quelques kilos, et qui s'est occupé de lui en lui contant monts et merveilles. Quelqu'un qui l'a toujours aimé, chéri, soutenu. Qui était là à son mariage avec une moldue, bravant le courroux familial et portant une robe splendide parce que son filleul se mariait et qu'elle montrait son soutien par le plus infime détail. Sa marraine, donc. Seconde mère, première héroïne féminine. Qu'on chargerait maintenant de l'interroger ? Il perd à peine en surprise en voyant arriver Abelforth. L'ancien amant de Minerva (il s'est passé quelque chose, Atlas parierait un grand cru[ sur cela) l'aîné de @Leora Dumbledore qui s'était entiché du copain-aventurier d'@Albus Dumbledore qui est un ami cher.

De deux choses l'une.

Soit, Dieu existe. Il s'est rendu compte qu'il avait affaire à un piètre menteur et ne s'est pas résolu à le faire mettre derrière les barreaux si vie alors qu'il retombe amoureux.

Soit @Théa Malfoy lui a déjà collé des cornes parce qu'il a une vraie chance de cocu (la garce).

Pour des raisons qu'on imagine bien, il préfère croire en la première solution. Il y a au Ministère quelqu'un qui mérite un licenciement et une étreinte chaleureuse. Son regard pétille de malice, l'ombre d'un sourire lui vient au visage. Il tire une chaise et s'assoit, bien plus à l'aise qu'il ne le pensait. Jointes sur la table, ses mains ne tremblent pas. " Bonjour, Drusilla. Bonjour Abelforth." un sourire, plus chaleureux à l'inquisitrice qu'au compagnon de galère. Quoi, il ne se connaissent pas depuis trente-deux ans, il lui pardonnera l'impolitesse. "Nous sommes toute ouïe, Drusilla." Nous, parce qu'évidemment, il faut encore qu'il se sente en compétition pour un territoire quelconque et qu'il ne pense pas à collaborer, faire des entrechats, demander à Abelforth s'il a besoin de quelque chose. Ce n'est pas qu'il soit sans coeur, c'est qu'il veut être efficace. Il les invitera à prendre le thé ailleurs s'il le faut. On est en train d'interroger sa douce, son frère, sa soeur, dans ce Ministère décrépi, et plus vite il sera sorti, mieux il se portera.

Il aurait pu tomber sur pire. Difficilement sur mieux.

Large sourire qui s’étire lorsqu’il se retrouve face à Drusilla, collègue tavernière, amie du goulot tintant. L’interrogatoire s’annonce bien moins sinistre, tout d’un coup. Atlas se trouve à sa droite. Peu enchanté par la présence du Flamel, il s’en accoutume, un brin de fierté l’obligeant à serrer la mâchoire. Minerva a été transparente quant à sa… relation passée avec le trentenaire. Elle sait que Minerva ne lui mentirait pas en lui assurant qu’il s’agit là du passé, mais l’amitié qui persiste entre lui éveille en lui un soupçon de jalousie.

Drusilla est impatiente. Abel salut d’un mouvement de tête, comme à son habitude. « Je ne te pensais pas si investie en politique. » Ironise-t-il à l’intention de l’élégante blonde en face de lui. Atlas ne sait certainement pas que les deux se connaissent ; il le comprendra bien vite. Abel s’assoit face à la Potter, près à commencer. Bien moins craintif que quelques minutes auparavant, dans cette attente face à la porte des Enfers.

@Atlas Flamel @Drusilla Potter