interrogatoire — groupe 07. henry potter + artemisia scamander + minerva mcgonagall

Elle le voit arriver au moment où Isobel McGonagall se mit à saluer Nicolas Flamel. L’expression de Minerva devient fermée tandis qu’elle commençait à établir les murs de sa protection personnelle. Rien que de le voir lui donnait la force de fermer son esprit comme elle ne l’avait jamais fait auparavant. Le baiser qui s’échappe de ses lèvres, provocateur, son prénom prononcé si mielleusement lui donne envie de vomir sur ses belles chaussures cirées. Il passe et elle regarde alors Nicolas avec dans les yeux une seule expression : à l’aide. Mais c’est sa mère qui vient se placer devant elle. Isobel a encore un peu d’attente et un instant Minerva pense à ses cousines, Léocadie plus particulièrement. Tout ira bien pour elles aussi. Elle en est persuadée. Isobel s’approche alors pour la prendre dans ses bras comme une mère qui dit au revoir à son enfant.
« Tu es un dragon. »
Un frisson lui passe sur le corps et leurs regards se croisent.
C’est tout ce qu’il lui fallait.
La légère pression de Nicolas sur son bras, signe évocateur de soutien achève de la convaincre qu’elle est forte.
Voir Artemisia, sa marraine dans la même galère qu’elle, la rassure et tandis qu’elles avancent vers la salle d’interrogatoire. Sur le chemin, tandis qu’Henry Potter est devant elles, Minerva vient saisir doucement les doigts de sa marraine et les serrer.
Nous sommes ensembles. Nous ne sommes pas seules.
Ce sont les deux pensées auxquelles elle se raccrochera tout le long de l’entretien.
Ca sent le sang et la sueur. Le sang des gens qu’il tabasse en tant que gentleman tout en délicatesse et sa sueur à lui. Il faut que l’homme s’entretienne en effet même si cela ne semble pas trop fonctionner étant donné le ventre qu’il a.
« Asseyez-vous, ladies. »
Minerva, silencieuse, vient s’asseoir gracieusement, droite et le regard droit sur Henry, son sac à main sur ses genoux, les mains croisées. Il y avait du sang sur sa chaise et Minerva se força à ne pas regarder. Elle est intouchable. L’homme se donne en spectacle encore. Minerva ne semble pas broncher un seul instant. Elle ne fait que l’observer.
« Ne perdons pas de temps avec les présentations futiles, mesdames. Vous me connaissez, je vous connais. Scamander, McGonagall et Potter. »
Au moins étaient-ils d’accord là-dessus.
Le cigare s’allume. L’odeur. Elle va vomir. Cette odeur lui donnera à présent toujours envie de vomir.
« Minerva, j'imagine que vous désirez un esclave pour vous aider à reconstruire votre taudis à moindre coût ? Peut-être avez-vous déjà, un nom en tête ? »
Elle l’observe et l’écoute ensuite poser la même question à Artemisia. Il est tout puissant évidemment, ne se gêne pas pour les insulter aussi. Minerva semble parfaitement calme et maitresse d’elle-même. Ne pas céder à la peur et à la panique. Artemisia est là quand bien même la pièce lui semble petite, rien qu’une impression. Elle n’est pas seule. C’est suffisant pour que Minerva s’éclaircisse la gorge et, le regardant droit dans les yeux, réponde :
« Exactement, Henry. D’ailleurs, Elle se tourne vers Artemisia. Il me sera utile pour finir la construction de la piscine et évidemment, dès que c’est terminé tu es invitée. » Se battre avec l’humour sans s’énerver. Elle repose son regard sur Henry. « Je vous aurais bien invité Henry, mais j’ai déjà des problèmes de rongeurs et j’imagine qu’un chiot pourrait en effet m’aider à faire cela à moins coût... Oh d’ailleurs ! Cela tombe si bien de vous voir… » Sa main vient se glisser sur sa poitrine, là où elle a une poche cousue exprès et en sort un parchemin. En réalité, elle n’avait pas prévu le coup mais devait aussi passer chez l’artisan après pour voir pour la fin des travaux. « C’est la somme que vous me devez. Je vous rassure : je n’ai pas mis la piscine. Ça s’est un caprice de maman. Et elle vous passe le bonjour d’ailleurs. Mais elle m’a parlée d’une histoire étrange de cordes avec vous et elle ? Je n’ai pas tout compris, je l’admets. » Petit sourire et haussement d’épaule, Minerva continue à parler calmement et se rend compte que l’humour l’aide à ce que sa langue soit affutée. Elle lui tend la facture. « Je n’ai aucun nom en tête : le chiot peut être mâle ou femme, peu m’importe. Elle regarde la plume à papote et s’adresse à elle comme si elle était vivante. Quelqu’un de solide s’il-vous-plaît. La vie à la campagne est parfois dure. » Repose ses mirettes sur Henry avec son sourire toujours poli aux lèvres.

Spoiler:

« Tout ira bien, a leannain. » que lui susurra l'Écossaise, les doigts arrimés à jeunettes menottes, coulant à revers d'omoplates d'œillades lionnes vers la génitrice Dragonne. Promesses silencieuses scellées d'une mère à une autre, Isobel n'avait plus aucune inquiétude à se faire et les deux sorcières s'aventurèrent sans plus attendre là où l'on avait réclamé leurs présences. Dans son dos, la caresse lorgnade de son mari lui caresse l'échine, les amants voyageurs soumis l'un à l'autre sous l'engagement de toujours se retrouver, leurs initiales gravées dans la chair, le A du seigneur soldat imprimé sur le mont de vénus droit. Gardiens du secret d'un Dumbledore, les Scamander prouveraient à nouveau leur loyauté envers l'incandescence arrogance du Phénix.

La salle était poisseuse et puait la peur, le sang et la pisse. Elle était d'un fumet si répugnant que même de la merde d'hippogriffes n'aurait fait aucune différence! La pièce était tout aussi impersonnel que l'Homme qu'elles allaient retrouver; à l'image de ce monsieur Potter, elle était épurée de quelconque sens décoratif et son esthétisme était, somme toute, un brin minimaliste et très rudimentaire. Sur les murs, pas de cadres, aucun diplômes professionnels. Pas de photographies non plus, ni même un soupçon d'autres décorations qui auraient pu égayer ne serait-ce qu'un peu l'humeur maussade de l'auditoire. Rien, sinon, que deux chaises de bois de mauvaise facture, tout juste bonnes pour servir de bois de chauffage.

« Ne perdons pas de temps avec les présentations futiles, mesdames. Vous me connaissez, je vous connais. Scamander, McGonagall et Potter. » semblent-ils tous y acquiescer, s'écourtant de pénibles banalités. Ainsi invitées, les sorcières prirent chastement place dans les sièges tout indiqué par leur hôte. Son sourire poli répondait au sien, le plus carnassier qu'elle n'ait jamais vu. Même celui d'un loup-garou lui semblait moins acéré.

La richesse d'esprit de la Lassie fait que la babine de la Fermière flanche, laissant découvrir l'émail satirique de sa parfaite dentition. C'est que ces femmes McGonagall étaient d'une effronterie déconcertante et réputatoire. D'aucun jamais ne les aurait cru condamner au fatum de l'obédience épouses, la sororité amazone vrombissant de puissante velléités. Femmes de tête, les dragonnes de ce Clan avaient laissé dans leur sillage incendiaire chemin à suivre pour les progressistes de ce monde. Merlin n'aurait pu lui envoyer meilleure partenaire que sa nièce.
Deux guerrières qui avaient fait le vœux de devenir le sphinx des secrets qu'elles protègeaient.

« Est-ce également votre cas, Artemisia ? Un esclave, pour lustrer la ferme et ramasser les fientes de vos magnifiques créatures ? Une femelle serait sans doute plus à même de mettre les mains dans la merde de vos chiards. » Les humiliations étaient délibérées, ainsi la Scamander réagit-elle d'une inclinaison des plus carnassières, renâclant ironiquement ; Les mains jointes sur les genoux, une guibole s'enlace élégamment autour de la cheville, en une posture de politesse intéressée qu'il lui avait fallu des années à trouver confortable. Une contenance stéréotypiquement féminine, comme si les jambes croisées ne leur étaient qu'exclusivement réservées. « C'est à l'usure des mains que l'on reconnaît les esprit les plus travaillant, n'en convenez-vous pas? »  Un sourcil se redresse, pure anathème de l'arrogance incendiaire de la Fermière. Il n'y avait pas à dire, cette Scamander n'en démorderaient jamais et son aplomb était légendaire. « Femelle ou mâle, peu m'importe; je recherche un dos solide et des jambes fortes. La vie sur une ferme n'est jamais qu'un travail de perpétuel labeur... » L'assurance est troublante, irradiante même, sauf que la sclérose tremble invisiblement sous les viscères noués qui n'en était pas à l'exposition de ses premières situations délicates. C'est qu'elle en avait vu d'autres. « ... vous connaissez les bêtes, monsieur Potter... vous savez qu'il n'est pas donné à tous sorciers de pouvoir s'en approcher. » le darde-t-elle d'yeux éloquents.

Tout ira bien. Elles n’ont pas le choix à vrai dire et Minerva sait qu’elle ne peut pas faire machine arrière. Elle connaît Henry Potter, elle sait qu’il ne laissera pas passer leur affront. L’homme aime trop dresser les femmes. C’est ce qu’il a toujours fait, c’est ce qu’elle a mis en lumière dans son article sur lui et c’est ce qu’il a fait chez elle pour tenter de lui donner une leçon. C’est ce qu’il va faire ici aussi. Lui, le si puissant. Lui, qui a droit de vie et droit de mort. Elle ne serait même pas surprise qu’il les tue, on maquillerait la chose et on les jetterait quelque part. Elle ne serait pas surprise qu’après avoir tenté de les faire parler il les soignera pour que rien ne sorte de cette pièce. Si elle-même savait qu’il ne pouvait pas lui faire de mal physiquement et directement, elle avait trop appris de leur dernière conversation cette fois-là dans le chaudron baveur qu’il n’hésiterait pas à s’en prendre aux gens qu’elle aime. Isobel, pour commencer mais dans l’immédiat Artemisia. Et c’était probablement cela malgré la hargne qu’elle mettait à lui répondre qui lui faisait le plus peur. Il n’hésiterait pas elle le savait et comme elle s’y attendait, il se mit à exécution.
Elle eut un petit sourire en coin en entendant sa marraine et reconnut qu’ensemble, Henry Potter n’avait pas choisi les deux femmes les plus faciles à briser. La présence de l’une et de l’autre dans la même pièce était une force autant qu’une faiblesse et les mots d’Artemisia lui firent du bien.
Le premier round se termine avec un ko pour Henry Potter. 1 pour l’Ecosse. 0 pour la confédération.
Le deuxième round, elle le sait, elles vont essuyer des coups tant physiques que mentaux.
L’odeur du cigare lui donne toujours envie de vomir mais elle voit avec soulagement que le cigare se consume presque terminé. Se demande s’il en a d’autres. Se dit qu’elle ne veut pas savoir mais que l’homme est toujours plein de surprises.
Quand elle l’entend lui dire de se mettre sa facture où il pense, elle hausse un sourcil, pas vraiment étonnée. Elle aurait sûrement aimé qu’il soit un peu plus poli mais le souvenir d’une certaine insulte lui revient. Non décidément : c’est du Henry tout craché.
« Quel dommage... » souffle-t-elle en voyant le parchemin se faire consumer dans une flamme chaude. Heureusement qu’elle en avait un double.
Le monde tourne et Minerva observe maintenant sa marraine. Face à face sans pouvoir se dérober l’une à l’autre. Dans le regard de Minerva qui croise celui d’Artemisia, une certaine détermination tacite entre elles. Quoiqu’il arrive, Minerva ne regardera pas ailleurs. Quoiqu’il arrive, elle était là.
Elle le voit faire et elle laisse échapper un sourire. L’épaule dénudée, les lèvres qui se rapprochent. Minerva ne scille pas, a envie de soupirer qu’il est pathétique et aimerait voir Artemisia lui donner un coup de menton. Peut être pas dans ce contexte ceci dit. Lorsque la lame arrive entre les doigts d’Artemisia, Minerva se redresse. Tout va vite dans sa tête et elle comprend avant même qu’il ne prononce le sortilège impardonnable ce qu’il va faire. Il ne peut pas se risquer de la blesser elle.
Par contre, il peut la torturer psychologiquement et s’en prendre à Artemisia.
Minerva serre les dents en voyant le regard d’Artemisia changer sous le coup du sortilège. Les mouvements de sa marraine, Minerva les suit du regard dans rien dire. Elle refuse de détourner le regard. Elle refuse de laisser Artemisia seule la dedans. Les battements de son cœur se font plus rapides.
« Mesdames. Je n'aime ni que l'on se moque de moi, ni que l'on me tienne tête. Vous voulez jouer les insolentes ? Parfait. Nous allons jouer, mais vous répondrez à mes questions de gré ou de force. Cependant... Je vous mets en garde. »
Les yeux de Minerva sont toujours sur Arte et elle voit alors la dague se lever.
Ses mains à elle viennent se referment davantage sur son sac à main blanchissant ses jointures.
Elle voit le geste mais son cerveau lui coupe le son. Elle le sait pourtant : Minerva entendra le cri d’Artemisia la prochaine fois qu’elle rêvera.
Je suis désolée, marraine. pense t elle fort alors que les larmes aux yeux plus parce qu’elle a mal pour Artemisia, trop empathique et angoissée pour elle, que parce qu’elle a peur.
« Marraine, tu es forte. » souffle t elle en écossais pour qu’Henry ne comprenne pas. « Tu te souviens de la chanson que tu m’as apprise enfant ? Recite-la dans ta tête. »
« Si la réponse n'est pas à mon goût ou que vous essayez de me duper, l'une d'entre vous en subira les conséquences. »
Minerva ne le regarde toujours pas. Elle mime sur ses lèvres la chanson qu’Artemisia peut lire facilement espérant que se raccrocher à quelque chose de familier pourra la faire un peu résister à l’impero. Ce n’était après tout pas impossible et Artemisia était une femme forte. Minerva avait envie de se jeter sur elle pour lui éloigner le poignard. Elle se rendit compte qu’elle serait capable de menacer sa propre vie pour tenir en respect Henry.
La dague qui s’enfonce encore lui donne l’envie de se mettre à exécution. Mais elle tient bon. Elle doit rester calme et lucide. Son cerveau est déjà en train de compartimenter et surtout de dissocier de la scène, et subitement elle se déteste. L’impression disparaît aussi vite qu’elle est venue cependant : plus tard.
« Minerva, de l'essence de dictam, peut-être ? »
Elle redresse alors son regard sur lui et quand son regard croise le sien il peut lire la rage qu’elle a dans le regard.
« Probablement dans mon sac. Mais je suppose que ce sera utile pour plus tard, Henry. »
Calme et franche.
Calme.
Elle ne reconnaît même pas sa propre voix.
« Eh bien Henry ? Posez vos questions. Nous sommes toutes ouïes et tacherons d’y répondre avec le plus de précision possible... » Elle repose son regard sur Artemisia, la rage toujours dans le regard se promettant à elle même qu’un jour les rôles seront inversés.

Le cerveau a un mécanisme de défense fascinant dans des situations extrêmes. Cette situation-là l’était et le cerveau de Minerva actionnait ce magnifique mécanisme de défense qu’était la dissociation. Si elle était toujours capable de répondre aux questions, elle avait l’impression que son corps était complètement endormi, ne le sentant pas. Elle ne pouvait que voir d’un point de vue extérieur, sa marraine en sang, sa marraine en souffrance. L’adrénaline achevait le travail de résistance et Minerva était en alerte. Mais pas non plus au point de tout dire, de tout raconter, d’en oublier qui elle était. La fondatrice de l’Ordre du Phénix savait qu’elle devait prendre sur elle, savait aussi qu’elle devait adopter une attitude, celle-là même qu’Abelforth Dumbledore avait reproché à son frère devant elle tandis qu’ils se disputaient dans le pub de l’ancien Poufsouffle. Parce que ce n’était pas si différent, pas vrai ? Albus torturait, tatouait pour jouer son double jeu. Elle, elle regardait un de ses êtres chers, sa mère, se faire torturer sous ses yeux. Sans rien faire. Regarder juste. Et dans son inaction, elle se rendit compte qu’elle ne faisait que participer à ce qui se passait. Parce qu’est-ce qui était le pire ? Être le bourreau et faire, ou être le témoin et ne rien faire ?
Qui était-elle à présent si ce n’est tout ce qu’elle avait toujours détesté et ce pourquoi elle s’était toujours battue contre ?
Quand elle redescendra de cet état, quand elle ne sera plus sous l’effet de l’adrénaline et de cet état dissociatif, elle le savait : elle n’aurait que dégoût pour elle-même. Dégoût et culpabilité.Pour l’instant, elle se devait de répondre aux questions posées avec intelligence et ne pas céder à la panique. Et devant ses réponses, Henry avait du mal à avaler la pilule qu’elle puisse avoir des liens si étroits avec bon nombre des supérieurs et personnes influentes. Minerva avait le réseau, elle le savait et ce réseau, elle l’utilisait à bon escient. L’erreur d’Henry c’était de se penser tout puissant et de la sous-estimer quand bien même la situation s’y prêtait.
Vient le moment où Artemisia se défend comme elle peut et Minerva ouvre la bouche pour vouloir lui dire quelque chose quand elle voit que cette dernière crache du whisky au visage d’Henry. Minerva tente de se contrôler pour ne pas sauter sur Henry et lui donner un coup tant qu’il est occupé et désorienté. Le coup qui part sur le visage d’Artemisia la fait se mordre violemment les lèvres.
« Ne bougez pas, Minerva ou je vous jure que je la saigne encore plus. »
Ne fait rien, Minerva. s’entend-t-elle penser.
Leurs regards se croisent et elle comprend qu’il fera ce qu’il dit.
Elle ne bouge donc pas, le laissant se baisser pour remettre Artemisia sur la chaise.
Un tremblement de la main lui parvient qu’elle parvient à contrôler en se pinçant sans qu’Henry ne le voit. Restant droite, Minerva expire doucement pour reprendre possession d’elle-même, l’adrénaline parcourant toujours son sang. Le chiffon de sang tombe mollement sur ses mains et vient tacher sa robe. Elle vient le prendre et le plier comme si elle cherchait à s’occuper les mains pour ne pas trembler davantage avant de le glisser sans son sac, un air décidément calme sur le visage. Elle reste silencieuse, comprenant que l’homme a aussi besoin de se calmer sans quoi il va dérailler. Des cigarettes sorties encore. Minerva le voit en mettre une dans la bouche de sa marraine, l’autre est posée devant elle.
« Vous savez très bien que je ne fume pas, Henry. Mais je vous remercie de votre diligence. »
C’est presque drôle au final qu’elle soit si polie dans ce contexte, comme quand il est venu l’agresser chez elle. Moyen de défense pour mettre de la distance entre eux.
« Pour refermer la parenthèse, Minerva, vous avez raison. Votre marraine doit parler, la langue ne serait donc pas judicieux à amputer, mais d'autres parties du corps humain peuvent disparaître, elles ne seront pas utiles pour la suite de cette entrevue, par exemple... Voyons, les lobes de l'oreille ? Un doigt ? Ah et bien sûr, les tétons. »
Elle hausse un sourcil et déglutit en le regardant. Elle n’a aucun argument qui lui vient mais elle espère qu’Artemisia va être un peu coopérative pour sauver ce qu’elle peut encore sauver. Minerva, elle, sait qu’elle peut encore limiter les dégâts par ses propres réponses. Après tout, si Artemisia n’avait pas craché son whisky au visage d’Henry, elle était persuadée que ses premières réponses lui auraient suffi.
« Vous êtes journaliste Minerva, vous allez et venez, vous connaissez du monde, beaucoup de monde, preuve en est avec l'article que vous avez fait sur moi, vous savez réunir des informations. »
Elle n’a rien à redire mais elle se doute de la question qu’il va poser. Il a raison : elle sait beaucoup de choses, connait beaucoup de monde. Ce n’est pas pour rien qu’elle est une bonne journaliste.
« Selon vous, qui peut bien se cacher derrière cette radio pirate, accio FM ? Donnez moi des noms, vous avez bien une idée, j'imagine ? Un esprit aussi curieux et investi que le vôtre s'est certainement déjà penché sur l'affaire. »
Elle sait qu’elle va devoir sortir un nom, il ne la laissera pas partir sans en avoir un. Ce qui est logique dans le fond : il ne croira jamais qu’elle ne sait rien. Mais elle prend le temps de réfléchir et quand elle le voit brûler la peau d’Artemisia, elle se rend compte alors du pouvoir qu’elle a sur lui.
Lyrae.
Lyrae Potter et leur discussion d’il y a quelques semaines à peine.
Deux mots pour définir Henry : Réputation. Famille.
Ce n’était après tout pas pour rien qu’il avait surréagit devant l’article qu’elle avait fait sur lui, plein de vérités, mais entachant sa réputation et celle de sa famille. Ce n’était pas pour rien non plus qu’il se tenait à carreau pour être dans les bonnes grâces de Grindelwald, d’après Lyrae.
Elle pouvait lui faire du mal. Elle pouvait lui faire beaucoup de mal et elle comptait sur ces interrogatoires, la puissance qu’il éprouve envers elles, ce qu’elle venait aussi de lui dire sur sa relation avec le Ministre de la Magie, pour qu’il n’aille pas plus loin. Minerva inspire et expire, tentant d’ignorer le cri de douleur d’Artemisia, l’odeur, la cigarette toujours dans sa main, l’envie de tabasser Henry jusqu’à ce qu’il meurt.
Tu es un Dragon. avait dit Isobel.
Oh Maman, tu ne sais pas à quel point tu as raison.
Elle le laisse finir son discours sur Artemisia avant de le regarder droit dans les yeux, toujours droite, l’air impassible quoique peut-être l’envie écrite sur son visage qu’elle a envie de vomir.
« Honnêtement, mon cher Henry ? Je n’ai aucune idée de qui peut bien être derrière tout ceci. Je ne reconnais là aucune de mes connaissances et ne pourrait difficilement les y assorcier. »
Et c’était vrai. Elle savait que la guerre occasionnerait des pertes, qu’il faudrait faire des sacrifices, elle savait que l’appel lancé dans l’arène ferait des dégats. Mais assister à des meurtres de nés-moldus sous ses yeux ? Assister à la torture de nés-moldus par son meilleur ami ? Assister à la torture de sa marraine ? Non, décidement, elle ne reconnaissait pas ce qu’elle avait créé et peut-être qu’Abelforth avait raison.
« A vrai dire, comme vous en aviez été témoin vous-même, j’étais au moment des faits occupée à tenter de calmer le dragon qui brûlait autre chose que ce qu’il était censé brûler. » A savoir Isaiah Shacklebolt ou tout autre né-moldu. Henry en avait été témoin puis ce qu’elle lui avait sauvé la vie.
« Ceci dit… je pense bien avoir entendu un nom… » souffle-t-elle avant de bouger sur sa chaise, le sachant tout ouïe. « Je n’ai qu’un nom malheureusement à vous donner mais je pense que vous devriez vérifier par vous-même… Sauf si vous pensez que je devrais directement en informer M. Le Ministre ? »
Petite pause de suspens. Elle le tient. Elle sait qu’elle le tient.
« Potter. » dit-elle d’une voix plus forte. « C’est le nom qui m’est revenu. Je ne saurais vous dire par contre, qui me l’a dit. Je rencontre tellement de monde, vous savez. »
Elle l’observe, la déesse aux yeux de chats. La plume à papotte gratte toujours sur le papier, enregistrant tout ce qu'elle dit.
Elle l’observe et elle le sait : l’homme protègera sa famille quoiqu’il arrive.

Elle l’observe le Potter qui se croit intouchable. Elle l’observe et voit son visage se décomposer. Si facile de l’atteindre. Et le pire dans tout cela ? C’est qu’elle dit la vérité du début jusqu’à la fin.
« De la famille à vous, je suppose? »
Artemisia la grande, la magnifique qui ne faiblit pas. Pourtant, Minerva le sait : plus tard elle se cassera et elle, elle sera là pour la récupérer. Pourra-t-elle encore la regarder dans les yeux ? Elle se déteste. Elle se déteste. Elle se déteste.
Ca tourne en boucle dans sa tête en fond.
Mais c’est les yeux perdus d’Henry qu’elle observe et qui lui font rappeler qu’elle joue de très bonnes cartes.
« Vous mentez. »
Évidemment qu’il ne la croit pas et qu’il pense qu’elle le manipule. C’est le cas pour la manipulation mais elle ne ment pas. Elle ne dit simplement pas tout. L’ogre de la pièce hurle à la plume à papotte d’arrêter d’écrire. Mais lui comme elle savent que c’est trop tard : en demandant de raturer il commet une première erreur. On pourrait penser qu’il est de mêche. Minerva le fixe toujours et s’accroche à l’espoir qu’elle l’a suffisamment déstabilisé pour qu’il commette une erreur.
Mais l’erreur à laquelle elle s’attendait n’était pas celle qu’il s’apprête à exécuter.
« Mon nom, mon sang ne saura être associé à cela. Mais je vous l'accorde Minerva, vous êtes maligne, un peu trop à mon goût. »
« Henry, ne… » commença-t-elle alors qu’elle le voit faire. Mais il l’interrompte.
« Vous avez du pouvoir Minerva, vous le savez et vous en jouez. Sortir mon nom c'est menacer ma famille et cela, je ne peux le tolérer. Vous mentez et vous espérez vous en sortir en me faisant croire qu'un Potter est allié à ces renégats !? Vous jouez avec le feu et il vous brûle les doigts. »
Elle serre les dents et se force à ne pas se lever pour se jeter sur lui, s’enfonce les ongles dans la mains.
« Vous allez me cracher la vérité maintenant ou vous allez la voir crever sous vos yeux ! »
Il ne peut pas la tuer comme ça. Elle n’a pas répondu aux questions. C’est impossible qu’il la tue. Elle refuse, réfute l’idée. Mais déjà c’est trop tard, il étouffe Artemisia.
Réfléchis, réfléchis, réfléchis.
Pique d’adrénaline, elle a encore une carte à jouer.
« Nous nous sommes promis de ne pas nous mentir, Henry. » dit-elle d’une voix étonnamment ferme. « Vous n’avez pas menti au Chaudron Baveur. Je ne vous mens pas non plus. Vous êtes honnête, je le suis aussi. Donnant, donnant. »
Son regard reste rivé sur Artemisia. Tiens bon.
« C’est bien le nom Potter que j’ai entendu, que vous le vouliez ou non, la tuer ne changera rien à cela. » dit-elle plus fort avec l’espoir qu’un aigle qui passait par là puisse entendre à travers la cloison de la porte. Il ne pourra pas cacher cela éternellement et elle n’en démordra pas. Elle refuse de lui donner autre chose. Elle expire et se force à se rasseoir, le fixant cette fois-ci.
« Je n’ai rien d’autre à vous donner. Il faudra vous en contenter. »
Pitié, tiens bon Marraine. Je suis désolée. Je suis si désolée…

« ... chante pour moi, a leannan. »

Alors, elle chante.
Entre les cris qui raisonnent dans les autres cellules, on entend sa voix qui s’élève.

Little baby, hear my voice
I'm beside you, O maiden fair
Our young Lady, grow and see
Your land, your own faithful land

Tiens bon, Artemisia.
Tiens bon.
Tiens bon parce que si tu meurs, je m’ouvrirais les veines avec le couteau qui est encore là.
Tiens bon parce que je t’aime.
Parce que je ne veux pas te perdre.
S’il-te-plaît, marraine.
Ta fille ne veut pas te perdre.
Tiens bon, tiens bon, tiens bon.

Il paiera un jour, tu sais.
Il paiera un jour, au bon moment.
Je le tuerai de mes propres mains.
Un jour, les places seront inversées et tu auras ta vengeance.
Sur la tête de Newton, Theseus, Alphard et moi-même, tu auras ta vengeance, Artemisia.

Sun and moon, guide us
To the hour of our glory and honour
Little baby, our young Lady
Noble maiden fair

La voix ne tremble pas étrangement. La voix est même belle et elle se rend compte que ce n’est pas que pour Artemisia qu’elle chante, c’est aussi pour elle-même et pour toutes celles et ceux qui souffrent en ce moment-même.

« C'est ma famille, ce sont mes enfants dont il est question ! Vous pensez sérieusement que je ne vais pas les défendre ?! je donnerai ma vie pour eux. »

Elle pose son regard sur lui, l’homme qui un jour, paiera. Silencieusement, elle le maudit. Silencieusement, elle lui fait des promesses qu’elle fera tout pour tenir. Mais il y a un dernier acte de rébellion qui persiste : elle ne dira rien d’autre.

Alors, elle chante plus fort et il faudra l’assommer pour qu’elle s’arrête. Parce que plus elle chante, plus elle devient forte. Qu’il écoute, Henry. Qu’il écoute attentivement parce que ce sera cette chanson qu’il entendra lorsqu’elle le tuera. Yeux dans les yeux.

Little baby, hear my voice
I'm beside you, O maiden fair
Our young Lady, grow and see
Your land, your own faithful land

« Ce ne sont que des enfants. Si cette information sort d'ici, vous n'avez pas la moindre idée de ce qu'on peut leur faire subir. Je devrais vous tuer toutes les deux... Pour les protéger. »

Des menaces. Encore des menaces. Toujours des menaces.
Rien dans les entrailles.
Rien que du pourri.
Elle, elle s’exécutera.
Elle, elle lui écrasera ce qu’il lui reste de masculinité.

Sun and moon, guide us
To the hour of our glory and honour
Little baby, our young Lady
Noble maiden fair

Le chant s’arrête enfin et elle attend le signal.

« Occupez-vous de votre marraine, Minerva. »

Elle se lève d’un bond et saute presque près sd’Artemisia. Ignore, Henry. Ne l’écoute plus. Il n’existe plus. Il est invisible à ses yeux. Il n’a rien d’intéressant à lui dire qu’elle ne sait déjà.

« Artemisia, ouvre les yeux… » souffle-t-elle.

Aucun geste brusque. Elle vérifie son poul. Gestes mécaniques. Artemisia est vivante. Mais Artemisia est blessée.

« C’est fini… C’est fini… Je te jure que c’est fini… »

Les larmes dévalent ses joues sans qu’elle ne s’en rende compte.

« Accroche-toi à moi… On sort d’ici. »

Et jouant de ses muscles malgré sa petitesse, Minerva soulève Artemisia quand celle-ci est prête.
Et tandis qu’elle passe prêt d’Henry Potter, Minerva McGonagall le regarde droit dans les yeux.

Un jour, je vous tuerai, Henry Potter.
La dernière chose que vous verrez, c’est mon visage.
La dernière chose que vous entendrez, c’est ma voix.
Un jour, je vous tuerai.