tear me to pieces, skin to bone (SHIBAHN)

I. Cinquième année, manoir des gaunt. L’enfant ne bouge plus, seul le mouvement léger de sa poitrine témoigne de la vie l’habite encore. Ses cheveux sales, se confondent avec la noirceur du sol se mêlent avec la crasse ambiante. Un mouvement, au fond de la pièce, fini par briser la quiétude des lieux, par briser l’immobilité presque parfaite de l’enfant. De tout à chacun se serait certainement recroquevillé au fond de la pièce priant pour que l’auteur du mouvement s’éloigne, passe son chemin vers un autre objectif. Pourtant il éveille un vif intérêt chez la fillette qui se redresse et tend la main vers le serpent qui glisse à travers les barreaux du cachot pour venir se lover contre elle. Le temps est distordu dans ces lieux, s’écoule-t-il une minute, une heure, une journée avant qu’une présence humaine ne finisse par briser l’ennui profond dans lequel elle se trouvait ? L’homme est massif, imposant. Son visage révèle une ancienne beauté, des traits finement taillés, mais il est déjà trop marqué par les stigmates d’une vie malsaine, brutale. Sa barbe court sur la moitié de son visage, négligemment portée, mais peine à dissimuler les cicatrices révélatrices du passé trouble de l’homme. Sans un mot pour la petite il se contente d’ouvrir la porte qui enfermait jusqu’à maintenant l’enfant. Celle-ci n’esquisse aucun mouvement, semble essayer de se fondre contre les parois froides de ce qui constitue la cellule. Celle ou le paternel gaunt, les laisse à la merci du froid, de l’humidité de la saleté lorsque le comportement de ses rejetons ne le satisfait pas. Elle veut qu’il l’oublie, que s’efface tous les souvenirs en sa compagnie, qu’il ne sache plus qu’il a donné la vie à une petite fille cinq années plus tôt. Mais l’homme ne compte pas lui faire ce plaisir, comment oublier ces vauriens de gosses qui trainent tous les jours dans les couloirs du manoir ? Ces bouches toujours insatisfaites à nourrir ?  Il n’a pas la patience d’attendre qu’elle se décide à esquisser le premier mouvement vers lui et l’attrape sans ménagement par le bras. Sans un mot il traine la petite jusqu’à la chambre de son frère ainé Amos. Celui-ci est allongé sur le lit, l’air souffrant, à la fois réveillé à la fois absent, le front transpirant de sueur. Son visage porte les stigmates de la violence paternelle, de la lèvre entaillée à la couleur violacé de son œil. « Tu vois ce que tu as fait Shibahn ? » murmure avec douceur le paternel tout en passant sa main presque tendrement dans les cheveux de sa fille. La petite sait. Elle sait qu’elle aurait dû boire cette mixture que préparait son paternel depuis des semaines. « Pour conjurer la malédiction » lui avait il dit avant de lui tendre l’odorante potion. Mais elle avait refusé d’ingérer la potion, s’était élevée contre la volonté du père, contre les ordres du chef de famille. Malgré les coups, les injures elle n’avait pas cédé. Non elle n’avait pas voulu être encore le réceptacle des idées farfelues de son paternel. Ces inventions l’a faisait toujours souffrir, la faisant vomir des jours durant, sombrer dans des fièvres folles, lui pompant toute énergie des semaines durant. Mais par sa faute, à cause de sa peur, Amos avait subit, deux fois plus qu’à son habitude. Alors, dorénavant, elle dirait toujours oui à ce paternel.

II. Sixième année, manoir des gaunt. « Shibahn ! Viens là ! ». La petite se fige, hésite. Devait-elle fuir ? La pièce sent cette étrange odeur qui plane régulièrement dans l’air du manoir. Elle apprendra plus tard qu’il s’agit d’opium, une drogue qu’affectionnera son paternel sans discontinuer, qui l’accompagnera dans ses sommeils les plus profonds, ses crises les plus violentes. Se mêle, à cette odeur celle du tabac, cette immondice moldue. « Shibahn ne me fait pas attendre » gronde le paternel. Alors la petite obtempère, trottine sans grande conviction, vers lui. Une seconde présence à ses côtés se dessine. Une femme, comme il en passe régulièrement dans le manoir. Amos lui a expliqué qu’elles étaient des « filles de joie ». Devant son incompréhension il lui a expliqué qu’elles rendaient leur père heureux, de bonne humeur, alors elle a accepté cette explication, trop jeune pour comprendre quel type de bonheur ces femmes apportent au paternel. « Viens donc ici faire un câlin à ton père » ordonne l’homme. Alors la petite se glisse sur les genoux de son paternel, incertaine de l’issue de ce moment, incapable de comprendre ce qui se passait dans les méandres tortueux de l’esprit paternel. Les moments de tendresse avec le père se font de plus en plus rares, ils précédent généralement des moments de crises ou il perd le contrôle, ou il ne voit en ses rejetons que des montres, des mauviettes qu’il peut faire souffrir, qui peuvent être les victimes de ses pulsions sauvages. Les mains calleuses du père saisissent brusquement le visage de la fillette, il regarde les yeux de sa progéniture se remplir de larmes avec un dégout non dissimulé. Mais pour ce soir ça sera tout, son esprit embué par l’opium semble le distraire de la petite qui s’éclipse sans demander son reste, soulagée de ne pas avoir à subir le courroux de son paternel. Mais son corps frêle tremble encore de la peur que lui inspire cet homme, l’incompréhension qu’il suscite en elle, l’aime t-il ? La déteste t-il ? Elle ne sait pas, ne comprends pas ce qu’elle doit faire pour qu’il l’aime, qu’il cesse de laisser sur son corps, sur celui de ses frères les stigmates de violence. Cette angoisse ne la quitte jamais, se glisse dans son âme, la tourmente rythmant ses nuits de cauchemars. Parfois, elle aimerait tout simplement disparaitre, être invisible aux yeux de tous, loin de ce manoir malsain qui semble rendre fous tous ses habitants. Toujours apeurée l’enfant se glisse dans le lit de son frère ainé, se collant à celui qui arrivait à la rendormir après ses cauchemars, à sécher ses larmes après les crises du père, à faire naitre un sourire sur son visage triste. « Amos, ne me laisse pas ici » chuchote –elle à son ainé, sans être certaine que celui ci l’entende. Ses paupières closes, son souffle régulier laissent présumer que l’ainé dort, alors elle n’insiste pas. Elle sait qu’elle n’a pas le droit, qu’il serait d’un égoïsme sans nom d’empêcher son frère de fuir cette famille, de partir vers un avenir plus radieux, loin d’eux tous. Mais elle est terrifiée. Terrifiée que son frère disparaisse, s’en aille à Poudlard. Terrifiée qu’il la laisse derrière lui. Terrifiée qu’il se trouve une nouvelle famille et l’oublie ici.  

III. Dix-septième année, appartement des gaunt. Sa main tremble tandis qu’elle décachète l’enveloppe. Cette enveloppe contient la réponse à ses espoirs, ses ambitions, son avenir. Fébrile elle ouvre la lettre, tamponnée par le ministère de la magie. Au fur et à mesure qu’elle lit, son visage se ferme, ses doigts se crispent, la rage imprègne ses traits. Cette rage froide, qui lui fait perdre tout contact avec la réalité, cette rage qui l’a fait ressembler traits pour traits à ce paternel qu’elle méprise tant. D’un geste brusque, elle envoie tout valser. Les plumes sagement posées sur le bureau tombent à terre, les encriers s’explosent sur les murs, les parchemins volent. Tout ce qui passe sous sa main devient victime de sa rage, victime de sa haine. « Maitresse ? » Son regard fou se pose alors sur l’elfe réfugié dans le coin de la pièce. Alors elle sait. Elle sait qu’elle a trouvé sa victime idéale. Ses poings s’abattent inlassablement sur le domestique, qui couine, sans oser se révolter contre la fureur de sa maitresse. Shibahn ne s’arrête que lorsque l’elfe ne bouge plus, n’émet plus un son, son petit corps recroquevillé sur lui même. Epuisée elle se laisse choir aux cotés de l’elfe, le souffle court, sans un regard pour le pauvre elfe. Refusée. Rejetée. Raisons médicales. Elle ne sera jamais auror. La malédiction de sang, ce poids qui pèse sur ses épaules depuis des années ne s’envolera t-il jamais ?

IV.vingtième-troisième année, ministère de la magie. Le miroir lui renvoi son reflet, sans articles, brut. elle n'est plus cette petite fille apeurée, qui se réfugiait dans les bras de son frère pour verser toutes les larmes de son corps. Poudlard l'a forgée, l'a éloignée de ce cadre familial toxique. lui a apprit que la violence n'était pas la norme, que la peur ne menait à rien. lui a apprit qu'elle pouvait devenir quelqu'un, qu'elle n'avait pas à rester dans l'ombre médiocre de cette famille. nerveusement ses doigts tapotent le bord de la chaise sur laquelle est assise. durant ces dernières années elle a navigué entre les bas fonds de Londres et les jobs précaires, incapable de trouver sa place. mais elle y a fait des rencontres qui l'ont menée tout droit sur cette chaise dans l'attente d'une réponse qui changera peut être ses perspectives. « Mademoiselle Gaunt ? ». L'apparence stricte de la secrétaire ne se coordonne pas avec sa voix douce, presque trop lente pour être agréable. « Bienvenue chez les aigles, mademoiselle. »

V. vingt-quatrième année, manoir des gaunt. « C’est hors de question père. » Sa voix est calme, ne laisse entendre aucune inflexion. Aucune peur ne l’habite, aucun doute de traverse son visage de marbre. « Vous ne pouvez pas me forcer à l’épouser ». Pourtant elle sait. Elle sait qu’elle n’a pas voix au chapitre. Elle appartient à son père, comme elle appartiendra un jour à son mari. Foutue société. « Je peux viser plus haut. Vous le savez. Je peux avoir beaucoup plus. » Elle s’approche de plus en plus de ce paternel qu’elle a tant craint. Au fond d’elle, ses boyaux se tordent encore par la peur de cet homme, la fillette qu’elle était rejailli encore par instant, s’empare d’elle. Mais elle sait que cet homme déteste la faiblesse, méprise les larmes, crache sur les couards. Alors elle ne cèdera, elle ne lui montrera pas à quel point s’opposer à lui la terrorise encore, fait perler des goutes de sueur dans son dos. « Tu as jusqu’à tes vingt-six ans pour trouver un époux convenable. Sans quoi ton cousin fera l’affaire. » La sentence est tombée, elle sait qu’elle n’y coupera point.

VI. vingt-quatrième année, Londres. L’homme dégage une élégance naturelle, le sang noble qui coule dans ses veines se ressent dans l’ossature fière de son visage, ses manières délicates. Pourtant derrière ce visage lisse, elle sait que se cache les bas fonds de Londres. Elle les connait, elle les sent. Ces hommes qui pour échapper à une femme ennuyeuse, à des enfants faiblards, des responsabilités familiales trop lourdes s’échappent dans les bas fonds de Londres à la recherche de ces fameuses femmes de joie. Mais elle, elle a autre chose à lui proposer, quelque de chose de plus doux, de plus euphorique encore que le fait de pouvoir posséder quelqu’un quelques heures. Les mixtures de son ainé font planer, libèrent les hommes de leurs chaines, de leurs devoirs que leurs frêles épaules sont incapables de porter. L’homme laisse tomber un gallion dans sa main et disparait dans la hâte à travers les ruelles étroites et mal éclairées. Les lumières vacillent, font danser les ombres parfois humaines parfois tout autre. Satisfaite elle fait tournoyer la pièce dans sa main. Son paternel ponctionne sans vergogne son salaire, utilise ses droits d’homme pour la priver de tout moyen de subsistance, pour aller jouer SON argent dans les pubs, pour parier sur des matchs de quidditch. Foutu patriarcat songe t-elle en voyant les hommes utiliser l’argent familial dans ces bas fonds pour leurs osbcurs plaisirs, se jouant siècles après siècles des femmes.